El cine español y Jaime Olmedo: la comida y los manteles

Jaime Olmedo
Por mucho que estemos en el siglo XXI, hablemos varios idiomas, sepamos dónde está Hong Kong y paguemos ropa hecha en Taiwan con euros, llevamos lo cañí en la sangre. Hay algo racial a lo que, aunque llevemos un bolso de Prada (o unos calcetines de Pull & Bear, lo mismo me da), no nos podemos negar: unas buenas lentejas con chorizo.

España, primavera de 1931. La monarquía toca su fin y Fernando, un joven seminarista deserta del ejército y huye de Madrid con su corneta en la maleta. Faltaban pocas semanas para que Alfonso XIII abandonase el país, y un rayo de esperanza iba dibujando un nuevo horizonte en casa de Manolo, un pintor retirado que acoge a Fernando, como en casa de todos los republicanos.

Belle Époque (Fernando Trueba, 1992) es la historia del cambio contada a través de Manolo, sus hijas, y Fernando, el seminarista con mano en la cocina que se cuela en su casa, en palabras de Manolo, al olor del coño de mis hijas. Lógico: eran Miriam Díaz Aroca, Ariadna Gil, Maribel Verdú y Penélope Cruz.

Hay muchas lecturas de la película. Una de ellas, gastronómica. Las grandes conversaciones de Belle Époque pasan por la mesa. Fernando conoce a Manolo en la mesa de la Apolonia, tía de la única (pero tremenda) puta del pueblo, la Encarna, que le da de cenar un conejo al ajillo. Poco después sellan su amistad con un guiso de pescado: esto está cojonudo, es el mejor bacalao al chilindrón que he probado en mi vida, Clara (Miriam Díaz Aroca) recuerda frustrada a su difunto esposo Higinio: mejor que me hubiera hecho un hijo en lugar de tanta paella, Rocío (Maribel Verdú) y Fernando (Jorge Sanz) protagonizan un tórrido acto sexual que empieza con un bocadillo de tortilla en primer plano…

La comida tiene algo que nos devuelve a casa. Comer es la más elegante y pública de las necesidades fisiológicas, y Fernando Trueba lo sabe bien. En su primera película, Ópera Prima (1980), Óscar Ladoire le dice a su prima vegetariana para mí, comerme una vaca es como mostrarle mi amor. Es el poema de amor que le hago a la vaca, es el acto de amor supremo, fagocitar, ser uno con la vaca.

Jaime Olmedo (1982) publicó durante nueve meses más de 250 fotografías de su comida. Convirtió sus almuerzos en un blog que se llamaba Arroz con huevos. Genial. Arroz con huevos. Jaime acompañó las fotos con las recetas, los trucos, y las críticas recibidas (no siempre buenas: hay una fieduá de boquerones que ni yo habría probado).

Nada en la nevera. Álvaro Fernández Armero, 1998

Nada en la nevera. Álvaro Fernández Armero, (1998)

El cine español está lleno de escenas de comida que me recuerdan a las fotos de Jaime. ¿Os acordáis, de Nada en la nevera, cuando Número uno (Coque Malla) se tira un pedo dentro de su twingo morado, y culpa a una coliflor de haber estropeado su vida? ¿O cuando, el mismo Coque Malla, se come un plato gigante de pisto cocinado por la madre de Penélope Cruz, en Todo es mentira?

Todo es mentira. Álvaro Fernández Armero 1994

Todo es mentira. Álvaro Fernández Armero, (1994)


La comida de Jaime podría estar en cualquiera de esas películas porque lo importante no es la comida en sí, sino lo que la envuelve, lo que gira en torno a ella. El cine nos da la historia (un pedo, un acto de amor), sólo hay que sentarse y disfrutar de ella. En el caso de Jaime, para mí, la historia está encerrada en los manteles. Manteles que se repiten. Los manteles guardan todas las historias. La comida es muy íntima, y los manteles se cuelan siempre, nunca mejor dicho, hasta la cocina.

Irene Morán, 2013
Un trozo de cartón en Facebook
Jaime Olmedo, web personal
Jaime Olmedo, Arroz con huevos
Belle Époque (película entera)
Ópera prima en IMDB
Todo es mentira, escena del pisto
Nada en la nevera, película completa (escena del pedo, minuto 53)

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