Entre refugio y celda: María Zarazúa y las plumas. Beyoncé y las hojas muertas.

María Zarazúa
Hace días me topé con un poema de Oliverio Girondo (No se me importa un pito que las mujeres…). Decía cómo él sólo concebía el amor con una mujer voladora. Nunca pedestre. Nada más importaba: la forma de su cuerpo, su olor por las mañanas, “sus labios por entregas”. Lo que no les perdono, dice, es que no sepan volar. Qué presión.

Me provocó el mismo sentimiento incómodo que la fotografía de Beyoncé en el bikini de H&M. Mi fragilidad de mujer del siglo XXI me hizo pensar, ¿me obligaría eso, a ojos del poeta, a flotar para estar a la altura de su amor?

Un cuento de Luis Sepúlveda me devolvió la calma. Una gaviota a punto de morir, deja en manos de un gato su huevo. Le pide que lo empolle, y cuide al polluelo hasta que crezca. Y le arranca una promesa: tiene que enseñarle a volar. Nadie puede tener más miedo a las alturas que una gaviota que crece creyéndose gato. Pero lo consigue. Porque sólo vuela el que se atreve a volar.

Hay cosas que pasan ante nuestros ojos sin ser vistas. Durante años, pueden estar allí, formando parte de algo destinado a convertirse en un inventario del pasado, en un imaginario que contar en el futuro. María Zarazúa (1974) ha hecho de la casa de sus abuelos el inventario. El polvo posado sobre los objetos, de pronto, les dio vida. Los fotografió para despedirse. Y voló.

Los recuerdos se mueven entre refugios y celdas. Y uno puede volar sobre ellos sin necesidad de quedar atrapado en una habitación “sin corrientes de aire”. Yo no quiero volar como las mujeres de Girondo; prefiero volar como María, como la gaviota de Sepúlveda. Volar en círculos, volar para encontrarme con lo mío. Con lo que se fue y con lo que vendrá. Consciente del límite que separa una pluma de una hoja muerta.

Irene Morán, 2013

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